天亮之前，联军又跑了六百人。
夏尔伯爵的副官清点完人数，嘴张了半天，没吐出第二句话。
跑的不是散兵游勇。
诺曼底第三长矛营，整建制没了。三百人，帐篷桩都拔走了，地上满是圆坑。
巡逻骑士追了八里地，在橄榄树林子边上截住十几个掉队的农夫兵。
骑士拔剑。
农夫兵举草叉。
对峙不到二十个呼吸。
骑士把剑插回鞘里，勒马掉头走了。
他也是法兰西人。砍谁？砍自己村口磨坊老皮埃尔家的侄子？
夏尔伯爵一把攥住桌上的锡水壶，五根指头陷进去，壶身瘪了一大块，水从壶嘴滋出来淌了一桌子。
“从昨天到现在，总共跑了多少？”
“一千四百。主要是法兰西征召兵和勃艮第长矛手。骑士团跟教廷卫队没动。”
“没动？”
夏尔伯爵笑了，那笑声跟嗓子里卡了骨头碴子差不多。
“他们当然没动。饷银是教廷发的，腰包里塞着赎罪券，拿命换天堂的买卖，划算得很。跑的全是我们法兰西的泥腿子。”
帐帘一掀，马蹄声跟着冷风灌进来。
教皇特使马泰奥弯腰钻进帐篷，掌心攥着一枚小十字架。
“逃兵的事我已经知道了。教廷建议——”
“建议什么？”
夏尔伯爵铁甲一响站了起来，椅子往后蹭出半尺。
“再鞭几个老头？再烧几张纸？你们的鞭子抽得越狠，跑得越多。”
“建议加快行军。越早接战，士气越容易稳住。人闲着就会胡思乱想。”
夏尔伯爵盯着他。
三秒。
“你确定他们拿起矛之后，捅的是东方人？”
帐篷里什么声音都没了。
马泰奥没接这话，十字架搁进袖口，两只手理了理法衣袖子。
“伯爵，这场圣战关乎整个基督世界的存亡。如果我们犹豫不前，东方人的铁船会出现在塞纳河口。”
“我知道。”
夏尔伯爵把攥瘪的锡壶甩进帐篷角落，壶身撞上铁甲架，叮当乱响。
“我只是在想——出现在塞纳河口的东方人，和出现在我营地里的东方纸片，到底哪个更要命。”
马泰奥没回头，法衣下摆拖着地面扫出一道灰印子，帘子落下。
夏尔伯爵站了一会儿。
他从行军桌底下摸出一张皱巴巴的羊皮纸，副官搜帐篷那会儿他夹在铠甲衬里的，没交出去。
翻到背面。红字。一行一行看完。
折好，塞回衬里。
联军继续行军，速度比前两天快了三成。
不是士气高了，是指挥官们不敢让队伍停下来。一停就有人围着篝火念纸上的东西，一停就有人问隔壁帐篷的老兵——你家有没有孩子被修道院带走过。
这种话一旦开了口，比瘟疫传得还快。
大军十五万人拉成长蛇，沿官道朝西推进，尘土飞扬三十里。
前锋，六千名教廷圣殿骑士。全身米兰板甲，战马披挂链甲护颈。教皇直辖，每月银币足饷。纸片的内容？没人跟他们提。提了也不在乎。银子到位，上帝随便换。
中军，法兰西和勃艮第征召步兵，八万多人。粗麻衫，长矛，草叉。靴底磨穿的占一半。
这些人的眼神跟三天前不一样了。三天前是麻木，现在说不上恨也说不上怕，就是多了点什么东西，闷在胸口，不上不下。
后卫，英格兰五千长弓手和阿拉贡剑士，走得最慢。
一名阿拉贡剑士啃着硬面包，偏过头，声音压得只有旁边的同伴听得见——
“打完这仗，赎罪券还给你，我回巴塞罗那种橄榄去。”
同伴没吭声，嚼面包的嘴巴停了一拍，又接着嚼。
——
范统趴在西侧丘顶的枯草丛里，千里镜贴在右眼眶上压出一圈红印子。
东面地平线上，一条灰黄色的浊带横着劈开了天和地。风从西边吹，沙子不会逆着跑——那是靴底和马蹄趟出来的。
“来了。”
嘴里含着半颗酸苹果，字都咬不利索。
张英蹲在他右手边，膝头摊着一块马皮，炭笔捏在指间。
浊带前端冒出旗帜。蓝底金百合——法兰西。黑底双头鹰——神圣罗马。第三面，第四面，第五面……旗号密得数不过来。
“先锋骑兵，三千上下。旗号百合花，法兰西的。”
炭笔刮在马皮上，嚓嚓嚓。
“后面步兵纵队……五列并行……看不到尾巴。”
张英记完，抬头扫了一眼谷地。
两道矮丘之间那片开阔地，平平整整，野草没膝，连块大石头都没有。从上头往下看——一口敞着盖的棺材。
东侧丘陵那边，灰褐色麻布和枯枝盖着的炮阵没一丝动静，跟荒坡上的乱石堆分不出区别。
范统把苹果核吐在草丛里，翻了个身仰面朝天。天很蓝，秃鹫在高处打转。
“张英，你说一个人明知道前头有坑，还往里跳，图什么？”
张英想了想。
“图坑不够深。”